La biblioteca

Salí del edificio rápidamente, cargando como mejor podía con todos aquellos libros, ansiosa por llegar a casa. Tenía que leer.
Ir a la biblioteca siempre se me había antojado como algo emocionante, aunque ya la hubiese visitado innumerables veces. Perderme entre las filas y filas de estanterías repletas de libros polvorientos, algunos de los cuales no habrían salido de allí en años; recorrer los pasillos en los que se ocultaban miles de historias nuevas, aún por descubrir; recorrer con el dedo los lomos gastados de todos aquellos libros que habían pasado por incontables manos, buscando la signatura correcta, aquella que con unas pocas letras indicase el nombre del autor y del título buscado, para sacarlo cuidadosamente y contemplar con una sonrisa la recién descubierta portada, algo afeada por el papel de forrar que la protegía de las manos sudorosas y descuidadas de algunos lectores.
Pero lo asombroso de ir a la biblioteca, lo realmente cautivador de cualquiera de esos templos de relatos, no eran tanto las historias que contaban los libros, sino las historias que se iban acumulando en ellos de préstamo en préstamo, las historias que convertían un ejemplar como tantos miles en único, historias que entre todos se tejían lentamente, de las que todos éramos y somos protagonistas; historias que pocos sabían encontrar entre las páginas intrigantes de una novela en la que esos detalles pasaban desapercibidos.
El primer lugar en el que buscar esas historias era la pequeña hoja en la que se marcaban con sello las fechas en las que el libro debía ser devuelto. Un día se secaba la tinta azul y usaban negra, en otra ocasión el sello se perdía y el día del fin del préstamo era anotado con lápiz, con una caligrafía cursiva y elegante. La misma hoja revelaba, como una suerte de anillos en un árbol, los períodos que el libro había pasado solo en un estante, sin poder compartir su historia con nadie, recogiendo polvo durante meses e incluso años, y los tiempos en que era más que solicitado, retirado de su lugar apenas unas horas después de su colocación.
Pero las verdaderas historias empezaban al mismo tiempo que la novela. No importaban tanto las esquinas dobladas junto a una mancha de café en un momento intrigante. Lo que realmente me atraía eran aquellas palabras subrayadas, fragmentos sueltos de frases que no tenían ningún sentido especial para mí, para nadie. Sólo para quien las había marcado, quien les había encontrado un valor sentimental especial, quien se sentía extrañamente atado a aquellas palabras que para otras personas no significarían nada. Palabras que solas eran incoherentes, no tenían ningún significado ni eran frases relevantes en el libro, escritas magistralmente con intención de impresionar a cualquiera.
No, las frases subrayadas no eran las que esperaba encontrar así, sino las que sólo a una persona de cada mil, de cada millón, les llegaban al corazón. Palabras que evocaban recuerdos olvidados, amores inconfesables de infancia, deseos profundos e insospechados, sueños nocturnos que volvían a la mente después de que el lector los creyese perdidos para siempre en una niebla matutina… Todas esas historias, o parte de ellas, se reflejaban en cualquier libro de la biblioteca.
Y yo, perdiéndome en mis pensamientos, jugaba a completarlas sobre mi libreta.


¡Holaa!! Bueno, aqui les dejo un relato que aacbo de escribir hace nada, recien sacado del horno xD
A ver que me acuerde de todo lo que tengo que decir... Ah si, muchas gracias a todas las que comentaron en la entrada anterior, mil gracias ^^ Lo de seguir la historia... pfff es que me costo mucho escribir solo eso, y es una historia real que no lo es, tendria que pasar tiempo y ver si sigo o no.
BUeno, primera entrada de marzo... el dia de las elecciones!! A mi como que la politica ni me viene ni me va, pero me he dado cuenta que las proximas elecciones yo podre votar por primera vez... Y esperoq eu mi madre tambien. Una vez mas veo como los estupidos papeleos burocraticos hacen que mi madre, que lleva 10 años viviendo aqui, no sea española. Esta casada con un españo, tiene 2 hijos españoles, esta contratada aqui, vive aqui... Pero no puede votar aqui. ¿Por que? Preguntenselo a los que llevan casi 2 años tramitando papeles. Son cosas que me dan rabia. Mi madre estudio un master y de todo en EEUU, y ahora esta volviendo a estudiar lo mismo por los mismos papeleos. Estupido, realmente estupido.

Cambiando de tema a algo mas alegre... A ver, que hay de alegre en este mundo... Me estoy deprimiendo pro una amiga, por otra amiga, por un amigo, por todo el mundo! Inma me dijo que me envidiaba porque nunca me llevaba desilusiones. ¡Pero tampoco me llevo nunca ninguna ilusion! ¿Eso es bueno? No se, no se...
No se ni siquiera a que viene todo esto... Me estoy estresando con tantos problemas XD

Bueno, dejandolo ya antes de que cuente mi vida y la de tanta gente, me despido.
¡Un beso!
Lauris